Étienne Dupuis à Lyon : du grand, du beau, du bon

Ils devaient être deux. Il se retrouve seul. Cette solitude imprévue donne au récital sa forme véritable : non pas un manque, mais un espace ouvert autour d’un chanteur, de sa mémoire, de ses langues. Dans l’entretien qu’il nous accordait, Étienne Dupuis expliquait que ce rendez-vous devait se faire avec la soprano Nicole Car, retenue à l’Opéra Bastille par Rusalka. Porté par Cécile Restier, le récital prend ainsi la forme d’un autoportrait en trois âges : les mélodies de l’étudiant, les grands rôles de l’homme chanteur, puis, dans les bis, la guitare, Félix Leclerc, Bozo, Le p’tit bonheur, et l’enfance québécoise revenue au bord de la voix. Pas un p’tit bonheur, donc. Un grand.

Dès les premières minutes, Dupuis impose une présence qui ne force jamais l’attention mais la retient tout entière. Il parle avec humour, explique sans peser, puis chante comme si chaque mot devait trouver son geste, son regard, sa respiration. Le théâtre ne décore pas la ligne vocale : il en est la source secrète. Un déplacement, une épaule, un silence suffisent à faire naître un personnage.

La voix tient ensemble l’ampleur et la nuance. Projection imposante, mais toujours conduite ; timbre large sans lourdeur, coloré, ductile, capable de modifier son grain selon les langues et les répertoires. Dans les mélodies, le bas-médium semble parfois avancer sur des œufs, comme si cette zone cherchait son appui. Mais les aigus jaillissent avec une facilité impressionnante, la ligne reste superbement tenue, le souffle paraît ne jamais finir, et la fatigue ne ternit jamais l’homogénéité. Surtout, le baryton chante les langues comme on les habite : le français se pense, se mâche, se goûte ; l’italien se tend, se colore, se théâtralise.

La première partie regarde vers l’étudiant. Dupuis le dit lui-même avec humour : ces mélodies l’accompagnent depuis ses années de formation. Duparc, Ravel, Poulenc deviennent les pages d’un ancien carnet rouvert devant le public. Ce qui domine alors, c’est l’élégance, mobile, traversée de nostalgie, d’ironie et de couleurs. Dans Duparc, la ligne garde une noblesse sans surcharge, même si l’on aimerait parfois une nuit plus creusée. Ravel lui offre un théâtre miniature où panache, ferveur et ivresse se succèdent sans perdre le fil du verbe. Mais c’est Poulenc qui révèle son art. Les Chansons gaillardes trouvent en lui un interprète d’élection : assez de verve pour ne pas les moraliser, assez de tenue pour ne pas les vulgariser. L’interprète de la mélodie française qu’on attendait depuis longtemps, c’est lui.

La seconde partie fait apparaître l’homme chanteur à maturité. De Massenet à Puccini et Verdi, ce n’est pas un changement de format : c’est une montée en théâtre, conduite avec une intelligence vocale rare. Athanaël, Hérode, Michele, Macbeth, Ford, Renato : autant de visages d’hommes aux prises avec le désir, le pouvoir, la jalousie. Étienne Dupuis ne les aborde jamais comme des morceaux de bravoure, mais comme des états du corps et de la voix. Dans Massenet, la noblesse de la ligne rappelle combien ce répertoire lui appartient. Michele, dans Il Tabarro, appelle peut-être davantage de nuit ; mais l’art du récit demeure intact. C’est surtout Verdi qui emporte la soirée : la voix y trouve son théâtre, sa carrure, son métal, mais aussi la fragilité derrière l’autorité.