Seine musicale : une Saint Matthieu humaine, très humaine

Vivre une représentation de LA passion par excellence est toujours un moment très particulier, saisis que nous sommes par l’infinie beauté de la partition comme par l’histoire sombre et fondatrice. Je me souviens particulièrement d’une interprétation que le Festival d’Ambronay avait confié, il y a une trentaine d’année, au hautboïste Paul Goodwin. Chef d’un soir, il avait choisi de disposer les deux orchestres et les deux chœurs face à face, dans l’espace du chœur de l’Abbatiale, les chanteurs intervenant au centre. Cela fut une soirée inoubliable, d’une tension dramatique puissante.
Leonardo Garcia Alarcon n’est pas sans rapports avec Ambronay (1) et sa prestation de la Seine Musicale restera pour tous un moment exceptionnel. Le choc éclatait dès les premières notes. Aucun tempo mesuré, introspectif, aucune tendance à la déploration ou au beau son pour lui-même. Mais une sonorité ample, large d’un orchestre d’une quarantaine de musiciens, disposés en deux ensembles, bien différenciés, côte à côte et dont le chef joue tour à tour l’opposition ou le dialogue. Et surtout, une direction qui nous empoigne immédiatement, nous met au cœur d’une tragédie, violente. Car cette passion est une tragédie au sens fort : la fin, la mort, y est annoncée dès le début. Et ce vaste portique chorale qui ouvre la St Matthieu devient un cri de refus, de révolte face à l’inéluctable. Il y a une totale dramatisation du discours musical et tous les instruments sont emportés par cet élan de rage. C’est un Bach qui avance dans l’urgence d’un temps déchiré, dans l’opulence d’un orchestre si riche en contrastes et en détails.

Et les chœurs, jouant sur tout l’espace sonore de la Seine musicale, déchirent l’espace et nos cœurs. Ils se répondent, déchirants, coupants, l’un à jardin, l’autre à cour, tous deux au balcon, alors que le chœur d’enfant occupe les premiers rangs du parterre. À l’animation et la fougue répond ensuite, tout au long de l’œuvre, la tendresse hors champ dévolue aux chorals.

Ainsi, le ton est donné. Et cette spatialisation va se révéler formidablement en situation tout au long des deux parties de l’œuvre, devenue plus qu’un oratorio sacré, un opéra sacré intérieur. Les chœurs vont ainsi se déplacer pour se retrouver en arrière de l’orchestre ou au milieu des spectateurs du parterre, un temps à genoux ou assis, face à l’orchestre ou lui tournant le dos. Chaque choix se révèle aussi judicieux que musicalement efficient. S’y ajoute un jeu des lumières aussi réglé que du papier à musique et travaillé en fonction des interventions comme des climats, nous conduisant du bleu au doré puis au rouge de la crucifixion.

C’est bien cette théâtralisation de tous les instants, avec ses moments suspendus de grâce poétique, qui fait cette soirée inoubliable. Comme les chœurs, les solistes y participent et l’histoire sinistre et éternelle s’écrit devant nous, spectateur captifs et captivés. L’air de mezzo « Buss und Reu… » («Torturé, accablé… », n°6, chanté par Dara Savinova) est rendu haletant, accompagné par les deux flûtes inquiètes de Serge Saïta et Olivier Riehl. L’air bouleversant de la soprano, « Blute nur… » (n°8, chanté par Ilse Eerens, remplaçante d’Anna Quintans, malade), résonne non comme une déploration mais bien comme une colère, soulignée par un geste instrumental très allant et des scansions très marquées. Trop ? Mais le texte dit « Brise toi, ô cœur tendre » et c’est bien cette douleur là que souligne Alarcon dans ses choix interprétatifs. Ici comme ailleurs, toute sa lecture relève d’une pensée cohérente, implacable.

En cela il est sublimé par l’incroyable force de la voix et de la présence de Valerio Contaldo, Évangéliste qui vit la Passion avec une intensité rarement entendue, aux aigus proprement déchirants, particulièrement au moment du reniement de Pierre. « Humain, trop humain ? » Non : humain si proche, tout comme le Jésus admirable de retenu, incarné par Thomas Bauer, dont les inflexions marquent l’intériorité et la proximité des souffrances du fils de Dieu, dont les apparitions muettes sur le devant de la scène, aux moments décisifs du jugement puis du Golghota, nous bouleversent par sa seule présence.

Toute la distribution est au diapason de cette aventure humaine qui résonne en nous. Aucune star, mais toutes et tous au plus haut de leurs moyens vocaux. Le discours avance sans épanchement, comme dans l’air de soprano « Ich will dir… » (n°13). Là comme partout, les mots prennent tout leur poids et leur place : « Penche toi sur mon coeur, mon bien aimé ». La prestance du ténor Fabio Trümpi ajoute à l’impression que fait sa voix dans l’air « Ich will bei meinem Jesus… », accompagné par les hautbois questionneurs de Patrick Beaugiraud et Irène del Rio Busto ainsi que le fabuleux jeu de basson de Mélanie Flahaut. Et le vaste chœur final de la première partie, « O Mensch… » (« Ô mortel pour qui Jésus descend du ciel », n°29) , nous laisse haletants, éplorés.

Tous les instrumentistes se surpassent. Ainsi du violon solo inquiet d’Alfia Bakieva se démarque de la colère qui gronde à l’orchestre dans l’air de « Gebt mir mei-nem Jesum wieder » (« Rendez-moi mon Jésus », n°42) et commente l’impatience inquiète de la basse Christian Immer aux couleurs sombres. Ceci après avoir dialogué, quelques instants plus tôt, avec Dara Savinova dans l’ineffable « Erbarme dich » (« Aie pitié… », n°39) sur un tapis instrumental en apesanteur.

Et comment ne pas évoquer Margaux Blanchard et sa façon unique de faire sonner la sublime viole du regretté luthier Pierre Jacquier ! Car elle tutoya les étoiles dans un moment de grâce totale, lorsque Christian Immer chante « Komm, susses Kreuz… » (« Viens, douce croix… », n°57) et que dans le total dépouillement d’un accompagnement réduit à l’orgue positif (joué par Leo Garcia Alarcon lui-même), une contrebasse, deux discrets théorbe et archiluth, elle inventa un chemin fait de sonorités rugueuses et diaphanes, tirant de sa viole une profondeur de basse à fendre l’âme. Après le concert, Margaux Blanchard disait, encore dans l’émotion : « C’est comme avec l’Art de la Fugue, on ne sait pas où l’on est, où l’on va dans cette musique ».

Puis le « Mache dich… » (« Pare toi pour Lui, mon cœur… », n°65) fait entendre un tout autre dialogue, celui entre la voix si profonde de Christian Immer et deux superbes hautbois da caccia qui se dégagent d’un orchestre jouant sur la douceur amère. La montée au supplice qui précède n’a pas connu de halte – si peu…

Alors, enfin, le chœur final, « Wir setzen… » (« Nous sommes assis en larmes… », n°68) chanté au milieu des spectateurs, nous rend cette Histoire sacrée encore plus proche, plus humaine. Inoubliable.