Retour de Turandot à l’Opéra Bastille – Nouvelle production

Annoncée comme inédite, la nouvelle Turandot proposée par l’Opéra national de Paris est une coproduction avec le Teatro Real de Madrid où elle a fait ses preuves en 2018 (voir le compte rendu de Stéphane Lelièvre ici), l’Opéra national de Lituanie (Vilnius), la Canadian Opera Company de Toronto et le Grand Opera de Houston.

Dès le lever du rideau, c’est une impression d’extraordinaire professionnalisme qui se dégage de la mise en scène de Robert Wilson. Les costumes, issus du crayon de Jacques Reynaud, sont d’époque, même si les repères chronologiques restent le plus souvent indéterminés. Les poses sont statuaires chez tous les figurants mais aussi chez Liù, Calaf et Timur, bien que leur gestuelle se révèle bientôt très dynamique, voire inusuelle pour le réalisateur américain. Les chœurs ont ici leur emploi sans doute le plus marquant et donnent d’emblée un exemple de cette opulence qu’évoque le chef d’orchestre dans le programme de salle.

Relevons également le magnifique tableau du sacrifice du prétendant au mariage, incarné vraisemblablement par un danseur, s’acheminant vers son exécution sur un arrière-plan lunaire aux nuances évanescentes. Il faut d’ailleurs saluer les admirables éclairages conçus par Bob Wilson lui-même à l’aide de John Torres. C’est là qu’apparaît l’héroïne, encore muette pour le moment, sur un rayon lumineux en guise de passerelle. Le rouge de sa robe renvoie au rideau de scène, métaphore probablement banale de sa soif de sang, quoique toujours fonctionnelle et traitée ici avec raffinement. À l’acte II Altoum (Carlo Bosi) assiste au tableau des énigmes comme en apesanteur et son kimono impérial est aussi somptueux que ceux des savants donnant la réplique à Calaf et visiblement appelés à exprimer également le désespoir de leur princesse. Comme le rappelle le texte introductif de Frédéric Maurin, « un entrelacs en formes noires » vient symboliser la nuit fatidique de l’acte III, sorte de forêt venant menacer plus que l’obscurité ce « consentement au bonheur ».