La bouleversante Butterfly d’Asmik Grigorian à Berlin

À la tête de l’orchestre, le jeune chef Friedrich Praetorius, très applaudi, signe une direction très remarquée. Attentif à la luxuriance de l’écriture orchestrale, il évite tout maniérisme tout en se distinguant, paradoxalement, par un sens aigu du détail. Certains moments frappent particulièrement, comme cette impression de temps suspendu — presque une marche funèbre — lorsque Sharpless annonce à Butterfly que Pinkerton ne reviendra pas. Les forces de la maison répondent avec un engagement exemplaire : l’orchestre se montre somptueux, et le chœur livre, à la fin du deuxième acte, un chœur à bouche fermée d’une poésie et d’une nostalgie bouleversantes.

La distribution, très homogène, ne faiblit à aucun moment, jusque dans les rôles secondaires (tout au plus pourra-t-on reprocher à Goro, Burkhard Ulrich, un vibrato parfois un peu trop appuyé). Mention spéciale pour la Suzuki de Martina Baroni : très beau timbre, élégance du chant, profondeur expressive — une artiste que l’on souhaiterait entendre bientôt dans des rôles de plus grande envergure. Pinkerton trouve en Dmytro Popov un interprète solide et intelligent. Le ténor maîtrise parfaitement ce rôle ingrat, vocalement exigeant, et parvient à en restituer toute l’ambiguïté : la superficialité et la lâcheté du personnage, mais aussi son repentir tardif.

Germán Olvera campe un Sharpless d’une humanité devenue rare sur les scènes actuelles. À rebours de certaines mises en scène contemporaines qui semblent s’acharner à nier toute empathie masculine — jusqu’aux excès assumés de certaines relectures récentes : les Germont père et fils interdits de repentir par Silvia Paoli, ou Des Grieux jouissant de voir Manon mourir de soif et refusant de lui porter l’eau qu’elle réclame, dans la Manon Lescaut pragoise mise en scène par Sláva Daubnerová —, ce Sharpless manifeste une véritable émotion face au destin de la jeune geisha – une émotion sincère, qui se communique immédiatement au public. Vocalement irréprochable, le baryton restitue toute la noblesse morale du personnage, sans jamais tomber dans la sentimentalité.

Mais la soirée restera avant tout marquée par la Butterfly d’Asmik Grigorian. On attend la soprano lituanienne dans des rôles plus incandescents, plus ouvertement tragiques, Madama Butterfly  étant souvent perçue comme « l’opéra de l’attente ». Or Grigorian en livre une lecture profondément bouleversante, précisément parce qu’elle en fait une tragédie dès le premier instant. Aucune minauderie, ni scénique ni vocale, pour souligner l’adolescence du personnage. Vocalement, elle aborde le premier acte avec une voix pleinement lyrique, sans chercher à l’alléger artificiellement. Dramatiquement surtout, son incarnation est saisissante : le visage, l’attitude, le regard contredisent sans cesse les paroles d’espoir du livret. Cette Butterfly semble convaincue dès le début de la trahison de Pinkerton. Elle n’attend pas vraiment ; elle sait…
Cette lecture confère à l’œuvre un poids tragique écrasant. Même dans le duo des fleurs, rare moment où un sourire affleure, celui-ci est réservé à l’enfant. Butterfly paraît alors chercher moins à croire elle-même qu’à protéger son fils, à lui donner l’illusion d’un bonheur possible. Annoncée souffrante, Asmik Grigorian ne laisse transparaître aucun signe de faiblesse. Peut-être une très légère économie au premier acte, quelques piani un peu moins aisés qu’à l’ordinaire, mais la voix reste saine, ample, glorieuse. Aucune difficulté n’est esquivée : ni le difficile aigu qui couronne l’aigu des geishas, ni le pianissimo redoutable de « ed io col mio dolore » au dernier acte.
Quant aux éclats vocaux de la scène finale, ils sidèrent littéralement. Mais au-delà de la puissance vocale, c’est la richesse des nuances qui impressionne. Dans le hara-kiri final Grigorian conjugue déchaînement sonore et infinie tendresse, rappelant que ce chant de mort est aussi un chant de consolation adressé à l’enfant. Le chant, ici, devient geste d’amour ultime. Du très grand art.
Enfin, impossible de ne pas saluer les dons de tragédienne d’Asmik Grigorian. Là où beaucoup essaient de nous convaincre de leur talent de comédien par l’excès et l’agitation, elle impose une sobriété d’une efficacité redoutable. Le moindre geste, la moindre expression du visage fait sens. Des jumelles s’avèrent presque indispensables pour mesurer à quel point son visage raconte la tragédie. Après le suicide, lorsque le rideau se rouvre, la réaction du public est immédiate : une standing ovation totale, spontanée, unanime. Toute la Deutsche Oper se lève d’un seul mouvement pour acclamer longuement une interprétation qui, de toute évidence, a profondément bouleversé la salle.

Un très grand moment d’opéra.